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lunes, 31 de octubre de 2016
sábado, 26 de abril de 2014
jueves, 24 de abril de 2014
DELICIOSO DOCUMENTAL
Os mando el enlace para ver una película que cuenta la historia de una experiencia maravillosa de escuela activa entre los años 1935 y 1950 en el Barrio Alberdi de Rosario, que llevaron adelante las hermanas Cossettini.
Dura unos cuarenta minutos pero vale la pena verla. Te reafirma en muchas cosas. Creo que es un regalo.¡Cuánto queda por aprender!
Los primeros segundos tienen mal sonido pero después se escucha bien.
Disfrutadla.
Alfredo
jueves, 23 de enero de 2014
TARDE DE ENERO... CALENTANDO LENGUAS
La tarde del 15 de Enero nos reunimos quienes pudimos en el centro
de Elena con la intención de darle a la lengua
La reunión se fue haciendo como, a veces, se cubre el suelo
de nieve…los copos fuímos llegando de a poquitos… Alfredo…Alfredo y Lupe,
Alfredo Lupe y Ana…. Alfredo, Lupe, Ana e Irene… y un rato contándonos,
escuchándonos, hablando de nuestras realidades, deseos, Irene con sus ganas de
conocer y aprender, Alfredo con sus historias y sus cuidados, Ana con su costura,
sus saberes, sus chavales, sus viajes y su estar…
martes, 24 de diciembre de 2013
EL INVIERNO, LOS INVIERNOS
Siempre me gustó el
invierno…
Será porque la noche llega y me recojo.
Será porque me invita a la reflexión.
Será porque me siento acurrucada por los brazos, las mantas,
los amigos, las amigas.
Será porque ese frío (al lado de otros calores) no me duele.
Será porque retorno a mis adentros. Será por qué fue lo
primero que ví
Pero para este invierno….¡¡¡¡ÓJALA¡¡¡
Ojala que este invierno podamos meter en la hoguera aquello/AQUELLOS
que nos está “quemando”:
a quienes sin pudor van
comiendo lo que no es suyo y llenan de hambre, de frío, de miedo los
cuerpos y las mentes de quienes necesitan comida, afecto, educación, trabajo, sanidad… risas, descanso, miradas, …
a quienes no permiten
elegir cuándo parir y no recuerdan las
épocas de terror y verguenza
A quienes no nos
dejan decidir cuándo expresarse, cuándo
salir a la calle, cuándo mirar a los ojos de quién se ensaña con ellos, o de
quién les está robando su casa, su comida, sus sueños, y sus días…o de quién
intenta quitarles hasta …su luz
Y no digo más… Porque
este invierno no pienso “recogerme”… Este invierno me duele, me quiebra y me
desgarra … Ayer, en mi cole… muchos ojos estaban hundidos de hambre y de frío…
del hambre y del frío que van a pasar , que ya están pasando.
Que este invierno nos sigamos encontrando, mirando,
pensando… y que entre todos y todas consigamos algún…¡¡¡¡ÓJALA¡¡¡¡
Gracias por estar ahí en todas las estaciones, de todos los
días, de todos los años…
Besos
Lupe
lunes, 23 de diciembre de 2013
SOY UN LIBRO DE NIEVE
Jardín de invierno
Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.
Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis germinaciones.
Pablo Neruda
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